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 « Joson et La Poux » 

3 mai 1945

L’attente interminable Le   temps   est   fait   d’un   passé   heureux   qu’on   essaie   d’oublier parce   qu’il   fait   mal   en   comparaison   ;   d’un   présent   misérable   qu’on   ne demande   qu’à   voir   finir   ;   et   sans   avenir,   car   on   ne   sait   jamais   quand celui-ci commencera enfin. « Je suis prisonnier. Je suis privé de liberté. L’Allemagne   est   un   pays   comme   la   France   avec   des   gens   bons   et honnêtes   et   d’autres   sont   des   crapules   et   des   meurtriers   »   déplorait Joson.

Le ciel de Tüzen À    Tüzen,    depuis    quelques    temps,    Joson    et    ses    camarades voient      passer   des   forteresses   volantes,   et   on   leur   interdisait   de   faire des   signes.   Plus   on   avançait   plus   on   en   voyait   et   l'année   1944   fut prolifique.   Beaucoup   d'avions,   des   forteresses   volantes   !   Mais   pas   de bombardement   dans   ces   zones   de   montagnes   qui   n'abritaient   rien de stratégique. On attendait les armées alliées. La rumeur enfle au Stalag IIE Ce   n'est   plus   une   rumeur,   des   prospectus   en   huit   langues étaient   largués   sur   les   villages.   Ils   provenaient   des   armées   alliées   et disaient   entre   autre   «   Vos   employeurs   sont   responsables   de   votre bien être jusqu'à notre arrivée ». Les      alliés      approchent.      Certains      hommes      qui      ont      eu      des responsabilités   dans   l'administration   partent,   laissant   les   fermes   aux mains des femmes. Et   puis   les   Américains   accompagnés   d'Italiens   qui   remontent   d'Italie sont à Klagenfurt, dit-on. La   libération   de   la   France   isole   à   nouveau   Joson   et   les   P.G.   de   leur pays   et   de   leurs   familles.   Pendant   des   mois,   colis   et   lettres   ne   sont plus acheminés de la France vers l’Allemagne. Une fin terrible Cela   allait   mal,   en   effet,   pour   les   Allemands   ;   mais   cela   allait mal   aussi   pour   nombre   de   P.G.      La   fin   sera   terrible.   Bien   des   signes précurseurs   le   laissent   prévoir.   Beaucoup   ne   reverront   pas   la   France. « Et c’est pour nous le front qui recommence ! » dit Joson. Les   bombardements   commencent.   Il   y   a   eu   dix   baraques   de   brûlées et   vingt   copains   morts.   Joson   n’a   rien   eu   encore   et   il   a   pu   sauver   sa peau.   Il   serait   temps   que   çà   finisse   ;   nuit   et   jour   la   terre   tremble. Joson n’est pas encore sorti de l’enfer. Le   nombre   des   P.G.   victimes   de   bombardements   est   très   importants et   on   imagine   le   drame   qu’il   représente,   dans   cette   terre   d’exil   et   aux approches   de   la   libération,   non   seulement   pour   eux,   mais   pour   leurs camarades.Hitler se suicide le 30 avril 1945. Trois   jours   plus   tard,   le   jeudi   3   mai   1945,   les   Russes   arrivent   et les   P.G.   les   accueillent   à   bras   ouverts,   comme   les   villageois   Français ont    accueillis    quelques    mois    plus    tôt    les    Américains.    Les    Russes étaient   beaux,   sales   et   fiers.   Ils   nous   ont   dit   :   «   Ne   bougez   pas,   les gars,   des   camions   vont   venir   vous   chercher   avec   du   ravitaillement, demain…   ».   Si   les   quelques   nuits   précédentes   avaient   été   calmes,   par contre   celle-ci   a   été   troublée   par   des   roulements   de   camions,   de blindés,    des    claquements    de    mitraillettes,    les    mille    bruits    d’une armée   en   marche.   Aucun   doute,   les   Russes   sont   là   !   Ils   sont   arrivés   ! Ils ne sont pas encore dans notre camp mais cela ne saurait tarder. Dès la petite aurore, Joson voit des gars fabriquer des drapeaux français rudimentaires, qu’ils accrochent aux façades du camp. L’attente est interminable. De temps à autre, une rafale de mitraillette, au loin… On entend le vent qui  souffle. Les prisonniers attendent pâles… Le sort en est jeté… Tout    à    coup,    tel    un    coup    de    tonnerre,    des    hurlements sauvages   éclatent,   ponctués   de   salves   de   mitraillettes…   C’est   l’assaut   ! À    travers    les    planches    disjointes,    Joson     voit        en    un    éclair    une vingtaine   de   Russes   se   ruer   dans   le   camp   en   hurlant.   Ils   sont   vêtus   de vestes ouatées gris-vert, chaussés de bottes de feutre gris. Un   P.G.   qui   se   trouve   près   de   la   porte,   l’ouvre   et   sort,   mains   en   l’air. Joson    et    ses    camarades    sortent    tous.    Tout    cela    s’est    passé    en quelques    minutes.    Trois    ou    quatre    Popoff    se    précipitent    sur    eux mitraillettes    braquées.    Ce    sont    des    Mongols,    et    ils    sont    ivres.    Ils puent   l’alcool   à   trois   mètres.   Un   P.G.   voit   son   képi   rouge   changer   de tête,   sa   montre   bracelet   lui   est   arrachée   !   Joson   voit   avec   stupeur, quand    ils    lèvent    les    bras,    que    ceux-ci    sont    couverts    au-delà    des coudes,   sous   la   veste,   de   toutes   les   montres   qu’ils   ont   pu   «   trouver   ». Le   Ruskoff      fouille   Joson   fébrilement   son   petit   livre,   son   canif,   puis   ils lui   font   comprendre   qu’ils   veulent      «   Capote       »   !   Tout   cela   avec   le canon   sur   le   ventre   et   le   doigt   sur   la   gâchette.   Joson   avoue   qu’il   n’en mène pas large. Sans   capote,   par   ce   froid,   c’est   la   mort   inéluctable   !   Comment   faire comprendre   à   cet   ivrogne   une   vérité   dont   il   se   fout   éperdument   ? Parmi   nous,   personne   à   ma   connaissance   ne   parle   russe,   et   tout   ce que   nous   pouvons   bredouiller,   c’est   :   «   Fransouzki,   camarade   !   »… Attention,    ce    n’est    pas    le    moment    de    prononcer    le    moindre    mot d’allemand ! Autour   de   moi,   les   Russes   font   la   razzia,   fouillent   toutes   les   poches, prennent   les   ceinturons   et   tout   ce   qui   brille   :   chaînettes,   bagues   de cuivre   que   certains   avaient   confectionnées   au   camp,   porte-mines, insignes,   etc.   et   le   Mongole   tire   toujours   sur   la   capote   de   Joson   !   Il   la veut   !   Seul,   un   miracle   peut   le   sauver.   Joson   fixe   intensément   son doigt   sur   la   gâchette,   et   il   ne   puit   qu’attendre   qu’il   appui   !....   Ah,   les amis,   cet   instant   dure   une   éternité   !...   Il   ne   pense   même   pas   à   Valérie et   à   Josette…   Non,   uniquement   à   ce   doigt   sale,   à   ce   canon   noir   sur   le nombril, à cette puanteur d’alcool… Et   le   miracle   se   réalise,   sous   la   forme   d’un   simple   mot.   C’est   un   P.G. qui   le   prononce.   Il   est   là,   à   gauche   de   Joson,   légèrement   en   retrait   lui aussi   un   canon   au   creux   de   l’estomac.   Il   a   vu   et   compris   toute   la scène.   Il   dit   simplement   «   Djimmo   !         Djimmo   ?   ».   C’est   tout,   mais   c’est assez. « Le » Russe le regarde,  lâche Joson… et passe à un autre. Les   P.G.   restent   là,   hébétés,   bras   en   l’air,   tandis   que   d’autres   Russes arrivent   en   courant,   et   les   fouillent   à   leur   tour.   Mais   leurs   copains   ont tout   raflé,   et   ils   ne   trouvent   plus   rien   qui   les   intéressent…   Ni   montres, ni   bagues,   ni   couteaux,   ni   ceintures…   et   les   P.G.   risquent   maintenant de   se   faire   flinguer   par   dépit   !   Et   toujours   cette   odeur   d’alcool,   vers les P.G. qui avaient perdu cela depuis tant d’années… Des   hurlements   éclatent   !   Ils   ont   trouvé   les   femmes   !   Ils   se   précipitent et   les   entrainent   sauvagement   à   coup   de   crosse,   de   pieds,   de   poings, ils    les    couchent    à    terre    et    les    violent    dans    la    neige,    toutes    cotes retroussées… Joson a fermé les yeux. Joson   et   ses   camarades   rentrent   dans   la   baraque,   défaits,   muets, impuissants .   «   Je   sais,   c’est   la   guerre.   Je   ne   veux   être   témoin   !   Ne   pas juger    !    Je    me    cramponne    à    cette    idée.    Qui    sait,    en    effet,    ce    que    les Allemands      ont      fait      aux      femmes      russes,      aux      polonaises,      aux tchécoslovaques   ?   Ne   pas   juger   !   C’est   dur   !   Étouffer   toute   révolte   inutile   ! Ne   pas   entendre   les   hurlements,   fermer   ses   oreilles   aux   coups   de   feu   qui terminent   ces   horreurs…   Oublier   volontairement   ces   femmes   que   l’on massacre,   la   tête   contre   les   murs…   Ne   pas   juger,   c’est   tout   ce   que   nous pouvons   faire.   Ne   rien   voir,   ne   rien   dire,   ne   rien   entendre,   comme   ces trois   singes   chinois,   symboles   de   la   sagesse.   C’est   affreux.   Oublierai-je jamais ? »  médite Joson. Après   les   Popoffs   tirent   en   l’air   en   signe   de   victoire.   Voilà   comment Joseph Renard, mon Grand-Père, a été  libéré du stalag. L' Allemagne capitule sans conditions (7-8 mai 1945).

Stalag IIE MAI 1945